Был молодым, играл с огнём,
Бывало так, что обжигался.
Но боль прошла, и всё путём,
И вновь на пламя нарывался.
Скорей хотелось
повзрослеть,
Хотя мне юность не
мешала.
Года прошли, что зря
жалеть,
В былом осталось их
немало.
По жизни падал сколько раз,
Но сил хватало, поднимался.
Растратил что-то, что-то спас,
Встречал кого-то и прощался.
Мы дней ушедших не
вернём,
Проходят годы, мы
стареем.
Кто знает, сколько
проживём,
Знать наперед всё не
сумеем…
Другие произведения автора:
Приходит Муза раз в году
В твой сон сегодня загляну
Когда мне больно, промолчу
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
