Не мыт, не брит, не чесан, не одет,
Уставший в суете мирских забот,
И проблеска вдали чуть зримый свет,
Пространство режет до немых слогов,
Проходят годы, все без перемен,
И черных мыслей стая у виска.
За что усердно правили хребет,
Не дан ответ, но истина близка.
Сравнили просто цель и результат,
Не вправить, да и не согнуть к земле.
Последствий тоже не вернуть назад,
И мы, взвалив, несём свой тяжкий крест.
Но оказалась непосильной ноша,
И, кто-то рухнул наземь под крестом,
Приличья ради душу потревожив,
Не устоял в стремлении святом.
Я ждал, когда устану от сомнений,
И, научусь любить своих врагов,
Но не вернуть украденных мгновений,
Доступных лишь сердцам святых богов.
От собственной изменчивости мысли,
Не мыт, не брит, усталостью разбит.
Наполнена ли жизнь высоким смыслом?
Не то, что всеми, сам собой забыт…
©Сергей Куринный 26 октября 2011 г., 17:15:25
Другие произведения автора:
Как трудно быть Богом
Чембур в руке и следы на песке от копыт
Запах измены
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
!!!
