Идут года и мне пятидесятый
Уж скоро дни отсчитывать начнёт.
А я всё молодой в отцовской хате
Ем свой совсем нехитрый бутерброд.
Без бутера, лишь сахар сверху хлеба,
И кружка молока в моей руке…
Давно всё было, укатилось в небыль,
А память не утопишь в молоке.
Там лето бесконечным всем казалось!
Каникулов скорей считали дни,
Чтобы до школы меньше оставалось –
Вот так надоедали нам они.
Футбол, турник, купание, прогулки…
А вечером –гитару за плечо,
И до утра по переулкам гулким
Глаза горели пламенной свечой!
Там первая любовь нас окрыляла,
С ней Ангелом парили в небесах,
То молодость нам, видно, позволяла
Не замечать опасности и страх.
Мы не имели ни авто роскошных,
Не знали мы I-Fon и Internet,
Но знали мы надкожно и подкожно,
Что нам подвластен целый Белый Свет!
Там удивлялись, как легко мы дышим
Морозом сквозь заснеженные дни,
На санках с горки, что от самой крыши -
Как бесконечно дороги они!
Теперь уж не вернуть ту прелесть мира,
Других "красот" нам вдруг подкинет жизнь.
И только необузданная Лира
Нам шепчет: Чувствуй! Помни! Дорожи!
Другие произведения автора:
Сорок дней как без тебя, мама
Мы с тобой, Новороссия!
С праздником, дорогие дамы!
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
