В назойливом города шуме,
Случайной удачей храним,
Писал стих поэт, да и умер –
Судьба позабавилась с ним.
Растаяли мыслей рассветы,
Желанный земле и золе,
Лежал он, совсем не одетый,
На голом холодном столе.
А мир, оставаясь прекрасным,
Привычно катился вперёд.
Поэт, будто, жил не напрасно,
Да кто уж теперь разберёт.
Живое дыхание мира
Уже не касалось его.
Замолкла звучащая лира,
Не скажет уже ничего.
Назад после смерти вернуться
Увы, не дано никогда.
Привычно в друзьях обмануться,
В себе ошибиться – беда.
Другие произведения автора:
А на деревне осенью скучно...
Ветреное счастье
После праздников
Новые
Меню
