О бездарных
авторах, собирающих сплетни
Росла в лесу несчастная ольха.
Хотелось ей в лесу иметь трусы.
Но как надеть на дерево трусы,
Когда у веток руки, что труха?
И вот клепает ветками стишки
Про грёзы сладкие... про эти вот трусы...
Про наши рейтинги... про наши все грешки,
Придуманной самой из глупой головы.
Так жаль ее... Другой заботы нет
Ей то и дело сыпать листья слов.
Таланта нет, но есть большой привет,
Чтоб наломать себе побольше дров.
(фото из интернета)
Другие произведения автора:
Реальность и чудо
О красном вечере задумалась дорога, С. Есенин - на польский
Мы из Освенцима
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
