Восточное

Волшебница моя, души моей отрада,
ты больше света и тепла в себе таишь,
чем кисть янтарного под солнцем винограда,
а муж твой скуп, ревнив и сморщен, как киш-миш.

Ах, свет моих очей, моя ли в том вина –
фантазией одной я пьян, как от вина,
не протрезветь мне от насмешливого взгляда…
А он (о, негодяй!) всю ночь с тобою рядом.

С утра я жизнь хотел окончить на крюке,
к обеду утопиться в ближнем арыке,
но он и грязноват и оскудел с годами,
а ближе к вечеру больною головой
я осознал вполне, что нежный облик твой,
ко мне является во всякой встречной даме.

И всё же желчь кипит. Я вижу как парик,
в порядок приведя, докучливый старик
в альковы…
Как ты терпишь это униженье?!
Я трепещу. Воспалено воображенье.
…….....
Что в трепете тебе моём? Да ничего.
Ведь я ещё скупей и сморщенней его.

Другие произведения автора:

Герои не нашего времени

Пишущему...

Для тех же самых слов....