Вот и всё, товарищи пилоты!
Точка! Отлетался по весне!
И сегодня все мои полёты
Будут продолжаться лишь во сне.
Может, стал я небу не угоден?
Нет, конечно, что за разговор!
В медицинской книжке врач «не годен»
Вывел, словно смертный приговор.
Жаль, но только годы, годы, годы…
Не летать мне больше наяву,
И сегодня я, как все пилоты,
С пенсией уборщицы живу.
Мне не так обидно, что списали,
Это как-то можно пережить,
Но за что вот только наказали
Пенсией, с которой не прожить?
Я работал не в подъездах – в небе,
Жар пустынь познал и холод льдов,
И не думал о насущном хлебе,
И к полётам был всегда готов.
Ни наград не жаждал, ни подарков,
Ощущал себя я в гуще дел.
Анадырь, Мыс Шмидта и Игарка –
В тридцать лет я с вами поседел.
Были всё: и взлёты и паденья,
И посадки в заполярной мгле.
Я забыл, что слово воскресенье
Означало отдых на земле.
И сегодня я готов к полётам,
Но врачи, надежду схороня,
Разлучили с небом, с самолётом,
Без мечты оставили меня.
Без мечты-то ладно, без работы.
Где-то нужен списанный пилот?
И кому нужны его заботы?
Пусть себе на пенсию живёт!
И теперь все думы лишь о хлебе,
В юности о том ли я мечтал?
Налетал я столько в нашем небе,
Сколько целый полк не налетал.
Жизнь проходит. Годы, годы, годы…
Не летать уж больше наяву.
Я сегодня, как и все пилоты,
С пенсией уборщицы живу.
Впрочем, не живу, как льдинка таю,
Горечи и боли не таю,
Медленно, но верно умираю
От стыда за Родину мою.
Мне не так уж горько, что списали,
Это как-то можно пережить,
Горько лишь за то, что наказали
Пенсией, с которой не прожить.
1996 г
Другие произведения автора:
От защитников Одессы
Я когда-то умру...
КАК БЕЛЬЁ РАЗВЕШАТЬ
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
