* * *
Как он прекрасен, первый наш рассвет,
Он будто нитью солнечной прострочен.
И нам вставать.
И вроде час урочен.
В такое утро нежиться не след…
Сегодня в город рухнула весна,
Звенит капель цыганскими монисто,
Но спальня наша в плюш зачехлена,
Она ещё безмолвна и тениста.
И словно люк задраено окно,
А там, за ним, немая пантомима:
Зелёное весеннее панно,
Его картинки – мимо, мимо, мимо.
Ручьи, картавя, мчатся через нас,
Сквозь нас навылет - звонкий гомон птичий…
Постой, весна, ещё не пробил час,
Ещё капель для уха непривычна.
Лишился город белой бахромы,
Он, как и мы, пока застыл в испуге,
Что больше нет ни стужи, ни зимы,
Что по карнизам не шныряют вьюги.
Постой, весна, покоя не нарушь –
Наш сон такой воздушный и хрустальный,
Ещё чуть-чуть – и я раздёрну плюш,
Чтоб ты вошла хозяйкой в нашу спальню.
Другие произведения автора:
В беззвучии вздымались топоры...
Через огненную круговерть...
Саксофонист (из цикла "Друзьям-музыкантам")
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
