стихи Дмитрия Быкова
музыка Владимира Высоцкого
исполнил - Константин Куклин
Я в подпитье вчера завалился домой,
бил посуду и пел в неглиже:
он сказал, что сегодня не тридцать седьмой!
Слава Богу. Казалось, уже.
А сегодня проснулся и думаю: ой.
Вместе с хмелем исчез и покой.
Он, конечно, сказал, что не тридцать седьмой,
это добрая весть, — но какой?
Я возрос на фантастике, юный урод
с оптимизмом в советском мозгу, —
и что это две тыщи двенадцатый год,
я поверить никак не могу.
Я не думал, что яблони будут цвести
по бокам марсианских дорог,
но молельные комнаты — Боже, прости, —
в средней школе представить не мог.
Да, не тридцать седьмой, но глаза растопырь
на окраску судейских чернил!
(Правда, Сталин, хоть был совершенный упырь,
за границей бабла не хранил).
Называя сатрапов врагами труда,
наша русская Муза права,
но Лубянка работала даже тогда
не настолько спустя рукава.
Хоть заплечная логика вечно крива,
но кривеет с течением лет:
доходило до планов по взрыву Кремля.
До еврейского чучела — нет.
Я не знаю, виновна ли в этом спина
или, может, случился прострел…
Мне Анжелу не жалко — и кто мне она? —
но вчера я ее пожалел.
Мы еще не являем расстрельную прыть,
хоть вернули понятие «враг», —
но ведь мы сверхдержава, итить-колотить!
Мы не можем позориться так!
Даже «Шпигель» при свисте верховной пращи
рассмеялся, бояться устав.
Посадить тебе мало — валяй, клевещи,
но придумай какой-то состав!
На страну накатилась такая пора,
что застряла — ни взад, ни вперед,
и палач не умеет держать топора —
помощь зала все время берет.
Да и в зале уже начинают вздыхать,
палача обзывая шутом:
только нацики просят: «Пусти помахать!»…
Но ведь их не оттащишь потом!
Новые
Меню
