А за окном, всё плачет дождик,
стучит негромко о металл,
бредёт промокший вдаль прохожий,
такой же грустный, как я сам.
И расплывается картина,
деревьев чёрных за окном,
как будто тушь стекает тихо,
из глаз обиженных дождём.
И до сих пор стук слышен двери,
ушла, так горько, не таясь,
забрав с собой любви недели,
поникла жизнь, укоротясь.
И пустота, заполнив душу,
перетекла на всё жильё,
и слышен звук, как будто эхом,
от каблучков всё длится стон.
Налит стакан, традиций дело,
и горько станет мне вдвойне,
а где-то там, в своём плаще,
ушло возлюбленное тело.
А глупый спор, он был о чём?
Из-за чего мои печали,
а что хотели доказать,
и что за это потеряли?
А мир он мал, и встречи миг,
произойдёт, хоть не желали,
в глаза взглянув, увы, постиг,
а чувства наши не увяли.
За всё прости, но время враг,
решило наши сожаленья,
и рядом дети, я им рад,
а были б наше продолженье.
Другие произведения автора:
Сон
Опавший лист
О сентябре
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
