* * *
Отмерял за пробелом пробел,
уповая на лень и усталость.
Тридцать лет, похмеляясь, трезвел,
Ни хрена впереди не осталось!
Пусто в поле,
как в песне пустой.
Каплет свет, поздний дождик лучится.
И меня не окликнут «Постой!».
И со мной ничего не случится.
СтАют годы, как снеги легки,
и узреет свернувший с тропинки:
Из глазниц моих бьют родники,
И сквозь грудь прорастают травинки.
Другие произведения автора:
"Проклял жизнь: ну, такая морока..."
Поэт и Муза
Последний полёт
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
