Прощенья
не попросит
этот
день
за
то что он
на мятой простыне
лежит
в кровати пасмурной весны
как
будто болен
а
на самом деле
ему
конечно просто все равно
что
происходит
с
этой старой жизнью
которая
идет с своей клюкой
по
миру
бесконечными
кругами
и
никогда не знает
где
конец
пути
а
где его начало.
Другие произведения автора:
Какая у нас вьюжная любовь
Юной леди
Мне это только показалось
Новые
Меню
