Вечера зябкого звучность не зычная.
Ветра не громкий хорал.
Прелесть арбатская сердцу привычная,
Неба закатный коралл.
Музыка, пары и живопись яркая
Напоминают Монмартр.
Память - небрежною бледною калькою.
Вечно простуженный март.
Нет, не палитра в руках у художника,
А карандаш и пастель.
Станет холста непреложным заложником
Следом бредущий апрель.
Как он проявится? Лужами стылыми
Или звучаньем слогов,
Хорами птичьими, скверами милыми,
Духом бескрайних лугов?
Как это сложится в замыслах творческих,
Как отзовется рука?
То не подвластно прогнозам пророческим -
Скрыто Всевышним пока...
Другие произведения автора:
МАСКИ
Ищите цензора
"Вновь небо цвета олова..."
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
