Ветер листики колеблет, Воздух ласков, бархатист, И уснул на тонком стебле Мак головушкою вниз. Что ему, бедняжке, снится Посреди высоких трав...
Стебель гнётся в пояснице, От дневных трудов устав...
Ранимые. Поэты.
Я себя зову Адам... Бомжи.
"Умеренность и аккуратность...".
Нет комментариев. Ваш будет первым!