Лист осенний последний поник
И земля превратилась в бетон,
Я на ветер бросила крик,
Но услышала только стон.
Угасает последний луч,
Для надежды он слишком мал…
И не верится, что наяву
Ты имя моё называл.
Не смолкая, гудит за окном...
Не унять налетевшую дрожь.
Может быть, я пойму, - но потом, -
Что за счастье – красивая ложь.
2001 г. Другие произведения автора:
Чужой
Мы - люди одного формата...
Не приходи ко мне напрасно...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
