Судьба скукожилась, страшна, как Слай Сталлоне... Как Микки Рурк изрезан мой тотем... Мой романтизм ржавеет на балконе; кто его вынес - я не помню - и зачем.
Он выгорел на солнце и стал блеклым, пыль времени на нём и шерсть кота; он стал ненужным и втесался в секту, где ксерокс, лыжа, прогоревшая плита,
прожжённая панбархатная скатерть, велосипед, варенье и значки, горшок, где сдох цветок, торф высох насмерть, в который не втыкаются бычки...
Мой романтизм заляпан старой краской. И больше не мечтает, что нальют. Стихи читает под луной январской замёрзшему тупому воробью. _ _ _
горшок, где сдох цветок, торф высох насмерть, в который не втыкаются бычки...
Мы поменяли землю в горшках и поливаем регулярно, поэтому наш Эпиграфский романтизм ещё жив, хотя сил и возможностей всё меньше с каждым годом, многие ушли в мир иной... Но мы старше на поколение, нам скидка.
А вам нужно бороться, не опускать руки!
Новые
Меню
