Падают прибрежные ромашки,
Бой идёт за русскую судьбу,
Смертный бой – во сне, не наяву.
Ветеран в застиранной тельняшке,
Чувствуя знакомые мурашки,
Мечется в ночном полубреду.
Снова он в рядах морской пехоты!
Высадка!.. Волна бурлит от пуль,
За спиной – бескрайняя лазурь,
Над которой стаи самолётов,
Встретившись в сиреневых высотах,
Источают шквалы чёрных струй.
Впереди – окопы и заслоны,
Алых брызг фонтаны и враги,
Чьи отряды вешали и жгли,
Попирая нравы и законы.
Это их лежат теперь безродно
В наших землях грозные полки.
Боль и холод!.. Мысли хаотичны.
Медсанбат. Кругом бинты и кровь.
Фельдшер веко тянет вверх, под бровь,
Обдавая запахом больнички,
И устало молвит медсестричке:
«Умер тот. А этого готовь!..»
Жив морпех. Но нет супруги рядом,
Той пышноволосой медсестры,
Что была с военной той поры
Много лет подругой ненаглядной.
Лишь во снах, пораненный изрядно,
Вновь он видит рыжие вихры.
Другие произведения автора:
Месяц тихо сел на нашу крышу...
Я России моей - мгновение...
Поэты
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Вот умеют мужчины писать о войне, а я никак не могу написать о сыне.
