На черном стекле я увижу отраженье себя.
За тем, что в окне стоит мрак, я стою на свету.
Свет от тьмы отделяется тонкою гранью стекла,
Что же делать нам с ним, когда я стекло разобью?
Я пройду сквозь него, он пройдет через меня,
Я уйду на рассвете, собирая охапки цветов,
Чтобы бросить цветы под копыта слепого коня,
Чтоб под копытами был мой последний альков.
Он уйдет в черноту, прочитав эпилог на траве,
Под полой унесет очерненную тленом главу,
Оставляя широкий, могилою пахнущий след,
Продев пальцы сквозь дыры глазниц, увидавших судьбу.
И не стоит смотреть, где он в следующий раз повернет,
Где еще с головы упадет клок белесых волос.
Он найдет, он узнает где сделать еще поворот.
Я смотрю на цветы, а по ним мягко ходит мороз.
Цветы подо льдом, как будто в десятом кругу,
Мой альков погребен подо твердой водою Коцита.
Это он был Садовник, цветы посадив на лугу,
Где земля и трава подо льдом мертвецами сокрыта.
Другие произведения автора:
Комья слов
Трамвайчик
Письма
Новые
Меню
