Сентябрь. Деревья уж желтеют.
И стынет солнце на закате.
Ряды друзей моих редеют.
Боюсь, что их на жизнь не хватит.
Моих друзей... Ведь их осталась
Такая малость.
Куда судьба их уводила,
Не разглядишь уже отсюда.
Что вдалеке им подарила?
Быть может смерть, а может чудо.
Я помолюсь, чтоб стало легче
Друзьям ушедшим.
Сентябрь. Уже готовят птицы
Маршрутный лист к красотам юга.
Пусть им бесхлопотно летится.
Мы остаёмся. Я и вьюга.
Постережём напару хату
От супостата.
Сентябрь. Воздух стал прозрачен.
Вглядись - и суть вещей понятна.
С той, для кого я предназначен,
Живёт другой. На солнце пятна
Давно судьбу нам предсказали.
И не соврали.
Сегодня лучшая из женщин
Ещё один сентябрь прибавит.
Запрёт его в шкатулку трещин
Своей души. В чулан поставит.
Пусть целый год стоит в пыли
От всех вдали.
Другие произведения автора:
На краю поля
Галерея образов
"Полковнику никто не пишет"
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
