Вытекает сублимация из резервуаров души.
Диаметр выходной трубы больше чем у входной.
Всё реже мне шепчет Муза. Всё чаще сижу в тиши.
Пытался влюбиться в красавицу, но не нашёл ни одной.
Это такой сонет. Сонет о нелюбви.
Сонет о невозможности раствориться в другом человеке.
Это как лейкемия. Красных телец в крови
становится меньше и меньше. Как дней в отживаемом веке.
Я никуда не пойду. Сяду, и буду ждать.
Должен же быть финал. Капли последней свист.
Мне б выходную трубу верой своей зажать.
Но веры осталось только на этот последний лист.
Где ты? ГдЕ ты? Где тЫ? Где отраженье? Где
просто мираж, обман, манящий в ад фантом?
Как рассказать тебе, что я погряз в беде?
Как отложить себя в сторону, на потом?
Другие произведения автора:
Тоска
Среди чужих.
Прошло полгода. Месяц на исходе
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
