Он

Скормленный по крохам, словно чайкам булка,

Божьими перстами, Божьими перстами,

публике почтенной, Он еще восстанет,

по мирским подмосткам зашагает гулко,

ибо свет не пища, а блаженство-мука

(то, что мы, конечно, недозамечали,

полагали: кормят, значит, так и должно);

палевый, над морем, свет, что еле брезжит,

клювы расхватали, выпив подчистую,

но, гляди, сияет! Льет неосторожно

сам себя, подобный вере и надежде,

через темь густую. Страшную, густую…

26.05.2021.

Другие произведения автора:

Біженці на нашому вокзалі

Стадіони

Не будем ломать мелодраму