Не виноваты в хладности осенней,
В том, что позёмка чувства остудила.
Дистанцию забега посчитали средней,
Любовь, от меркантильности, остыла.
Меня ты в вечности сравнений потеряла,
Мой облик, стал чужим и неуместным.
Ты в той, заблудшей, параллельности застряла,
Где много жизни, отдыха и песен.
Мой будничный полёт, возвышенных фантазий,
Ты променяла на пузырь и мишуру.
И мне стал лик твой тоже безобразен,
Но до последнего терплю твою игру.
Закутываясь в терпкую беспечность,
Склоняюсь над старинною пластинкой.
Ты миг, а предо мною вечность,
Замена той, забытой половинкой.
И музыка, чуть слышная за скрипом,
От старости рассохшейся иглы.
Протяжным баритоном, чуть, немного сиплым,
Зовёт в заоблачные, чудные миры.
Две песни и обрезком тишины,
На душу повторяющимся эхом.
Как мы глупы, в погоне новизны,
По кругу, с нерастраченным успехом.
Приводит в чувства, от подколок, едкий вздор,
И снова сумрак мирового подземелья.
И на стекле, от хладности, узор,
И чувства, словно с страшного похмелья.
Другие произведения автора:
У гадалки.
Ода Луне.
Палата номер шесть - планетарного масштаба.
Новые
Меню
