Отец.
Родной отец — мой ветеран.
Пришел с войны, без всяких ран.
Хватил он, в детстве лиха.
А, пять за ним голодных ртов, но в доме было тихо.
Он, заменил им всем отца.
Вставал, конечно, поутру, кормил сперва скотину.
Потом, будили детвору.
Затем, трудился на колхоз, да так, что не жалея спину.
В 17 лишь не полных лет.
Он, встал за рожки — пулемета.
Косил японцев как врагов.
На сопках, даже в дзотах.
Не ведал наш отец, тогда любви.
Был ростом мал, не знал про "это".
Волосьями не обросли.
Бои упорные вели, в Китае было лето.
За тяжкий и достойный труд, его все уважали.
Он, удостоен был наград: ордена, медалей.
На день Победы надевал пиджак, парадный.
И, все дивились ему, какой красивый, складный.
Он, черный чуб не прикрывал.
Ложил его охапкой.
На фото выходил всегда,
Как будто был он, в шапке.
И, вот теперь, уж нет отца.
Да, не жива и матерь.
Но в день Победы сидим всегда.
Раскладываем скатерть.
Здесь, произносятся тосты.
За всех усопших, близких.
И, чтобы слышали стрельбу — салют,
Хлопки шампанского в победных брызгах.
Другие произведения автора:
Два крыла
Свидания при луне
Капли дождя
Новые
Меню
