Кураж

17 апреля 2012 — Павел Серый

Мой дядя был хотя не Пушкин,
Но кое-что кропал в стихах.
И спал, и пил на раскладушке.
Достаток был его - не ах!

Сломал однажды мебель в доме, -
Мол, спать полезней на полу.
Упал (в итоге был и в коме),
Влезая пьяным на скалу...

Рефлекс сработал безотказно -
Мой дядя выжил без труда,
Хоть вёл в больнице безобразно,
Любили все его тогда.

За что? Он сам не знал, наверно.
Любили просто - вот и всё.
Пока строчил в больнице перлы,
Ему портфель был принесён.

А там лежит - коньяк с закуской,
Всё в общем по уму, как встарь.
Ну что ещё натуре русской
Желать, когда душа - бунтарь??

Ну, выпил малость, съел лимончик,
И тут его и понесло...
Он был, однако, словно пончик,
И это всех, видать, спасло.

Прошелся матом и "прокатом"
По всем больничным этажам,
Под вечер стих... Вот нам, ребята,
Его достичь бы куража!