Давненько не был я в лесу,
не топал по его тропинкам,
не ощущал его листву,
не кланялся его былинкам.
И не глядел на верх вершин,
в озёра сини неба света,
как чертит чёрный ствол вверху,
прямые руны в славу лета.
Как хором листики поют
по мановенью ветровому,
и вторит дятла мерный стук,
и под ногами треск суровый.
Цепочкой чёрной мураши
бегут по данному заданью,
в даль собираются стволы,
собою укрывая тайну.
Жужжит пчела, несёт нектар,
тьма комаров из под травинок,
и паутинки на кустах
блестят от россыпи росинок.
Чу, где-то слышится: «Ау»,
и глуховатое: «Ку-ку»,
считает годы, чей-то рот,
ей вторит «Год, ещё бы год»
Тропинка по лесу ведёт,
то разветвляясь, то сомкнёт,
свой путь, проложенный не нами.
Идите, вдруг вам повезёт,
вернётесь счастьем все полны
с корзиной пахнущей грибами.
Новые
Меню
