Хлещут его бесконечные ветры,
Дерево стонет, ненастьем раздетое.
Кажется — вытянет руку-ветку
И попросит тепла, словно нищий монету.
Мы так редко видимся с тобой...
Тускнеет весенних картин акварель...
Почему — не пойму — добежав до заката...
Нет комментариев. Ваш будет первым!