Грачи прилетели...

Снова встаёшь, снова смотришь в окно,
а за окном третий месяц не тает.
Слышишь, да это же просто смешно -
кто в эту пору куда прилетает?

Просто, не сладив с земной маетой,
взрослую сказку придумал художник.
Жил чем придётся, почти как святой.
Пил что придётся, почти как безбожник.

Плещет на холст не попавший ручей.
Церковь светлее, чем в Первопрестольной.
Ниже её только крики грачей.
Выше её только звон колокольный.

Снова встаёшь, снова смотришь в окно.
Старый... и пальцы твои в акварели.
Слышишь, да это же просто смешно!
Слышишь, художник, грачи прилетели...

Другие произведения автора:

Летящие на свет

Рио-Рита

По белу свету...