Меня ждёт поражение в войне.
Пустые ядра, сломанные каски...
Никто не будет плакать обо мне,
Лишь с поля боя ливень смоет краску.
Играя марш, оружием звеня,
Пройдёт противник по останкам сада.
И где-то там забудут про меня,
Не выдав самой маленькой награды.
И отвернётся даже лучший друг,
Что раньше называл меня кумиром.
И посудачат, может быть, вокруг,
Что проиграла схватку с этим миром...
Другие произведения автора:
Сколько раз приходила зима...
Город
Страна, из которой я родом
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
