Не ждать. Не будет ничего,
на что надеялись тут мы,
не вспрянет Русью торжество,
не отделится день от тьмы,
к нам не придёт на помощь брат,
который - вон, рукой подать,
и раскалённый автомат
не в силах трели изливать...
Нам, кто сражались, как могли,
за святость уз, за имя "Русь",
не предусмотрено могил...
Неважно: враг ли нас бомбил,
предатель ядом ли поил...
не похоронены...
что ж...
Пусть!
Лжив наглый хоровой апломб,
представившись как "Русский мир" -
кимвал бряцающий, кумир
слил край мой как потешный тир.
И вот под рёв авиабомб
убиты дети, мать, отец...
Что ж!
Я тебе напомню, лжец,
кошмаром-виденьем во сне,
как ты предался Сатане,
как предал Путь внутри и вне
и стал нерусским, наконец.
Другие произведения автора:
Во-всеоружье
Голубчик
Риторика о нестоющей стоимости
Новые
Меню
