Крики того, кто на ногах,
С лавки навстречу поднялись,
Думы гадая о вечных богах,
С тенью моей поравнялись.
Уши закрыл от ненужного гама,
Прочу сегодняшним долгие муки,
И очистив коморку от хлама,
Надеваю на ноги брюки.
Натянул на скелет свой свитер,
Связаный не на продажу,
Я достал с мини-бара литр -
Чтоб других обвинили в краже.
Вечереет. Пора на прогулку
По излюбленным ею местам.
По мостам, по дворам и проулку.
Но её нет ни здесь, ни там.
Без оглядки проходит мимо,
Снег прокалывая каблуками,
Позабыв моё имя - Дима,
Поднимает с дороги камень.
Мне ни к чему жизнь такая,
С тяжестью надцати валунов.
Головою в болото мокая,
Не приемлю одних лишь лгунов.
И она пред звездою лгала,
На крови на коленях клялась.
А сама в трудный час предала...
Ну откуда такая взялась?
Каждый день молюсь и вижу,
Как безжизненно лежит
Та, кого я ненавижу,
Даже сердце не дрожит.
Ни друзья не спасают, ни близкие
От уходов в безликую тишь.
Не понять мне слова английские
На которых с другим говоришь.
21.12.2012
Другие произведения автора:
Прогулка по пустыне
Родные братья
С поклоном
Новые
Меню
