Проснешься ты от
тишины
И вмиг поймешь,
что кончен дождь,
И восковой макет
луны
Над стройным
тополем найдешь.
А циферблат
покажет три,
А может, пять –
не в этом суть.
С дождем,
бормочущим внутри,
Ты не попробуешь
уснуть,
А будешь с
листьями роптать,
Садиться с
трубкой на порог,
И тишине не
доверять,
И стих читать,
как полубог.
1999-2015
Другие произведения автора:
Маленькая целлулоидная сага
Вишневой чешуей по тротуарам
Нравится - не нравится
Новые
Меню
