Пушечное сало

В народ свой целятся подонки

И гибнут искрой на пожаре,

А блогер нам в вечерней сводке

Покажет кадры о кошмаре.

«Калибров» стаю на подлёте

И детский плач в сгоревших хатах,

Дедов на воинском учёте

И баб толпу в военкоматах.

Не перечесть «свидомых» пленных,

Двухсотых вовсе не считают,

Не отпевают убиенных,

Как скот в канавах зарывают.

Все группировки взяты в клещи,

За восемь лет войны расплата.

Содом с Гоморрой рукоплещут

«Жовтоблакытному» солдату.

Вы просто – пушечное сало,

В котле растопленное жарком.

Вас НАТО  на убой послало,

Кормить червей по лесопаркам.

Игорь Болотов

Другие произведения автора:

В гробу нет карманов

Столица

Дочурка подросла