И каждый оставляет в мире след,
Вот только он скрывается порою,
Продолженный стократ, внутри,
какой-то клетки свет, теряет силу,
и уходит, стукнет нам случайно
за стеною, где есть безвременье,
размытые границы, и лица.
Ушедшие, но страждущие лица,
умыться, кто не смог простится,
и передать, что знание случится,
за тем пределом, тонким и хрустальным,
в тоннелях светлых с жутким обаяньем,
там зов тревожит, и гудящий звон,
и тот, кто вышел, помнит, будет он.
Во сне придёт или на шумном перекрёстке,
Готовишься? Ан, нет, ещё, ещё немножко,
Вот завизжало, тормозом скрипя,
Вздохнули, в этот раз не про меня.
И все в делах, а след ли в самом деле
Что продали опять, и с вами вместе звери?
А вы от радости запели?
И лишь строка летит через века,
Вобравшая весь смысл, течёт её река,
Дающая, дарящая, коснись.
Ударит и пробудит, берегись,
Ведь кто спокойно на земле живёт,
Тот просто продолжает, не убережёт,
И след распался и никто не узнаёт.
Другие произведения автора:
Усадьба тёщи
Пишем
Убей
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
