Не выйдет из меня, товарищи, поэта -
Стихи писать не буду лучше Фета.
Но от души вдруг взять и написать,
Как будто ветер струны буду рвать.
Мотив неброский сердца, что болело,
О том, что было, может быть, истлело.
О чем мечталось, бредилось во сне -
Так это я позволю сам себе.
А если что-то с рифмой вдруг не так -
Так ты прости меня, такой уж я чудак!
Ну не могу я чахнуть над стихом,
Враз написать могу, а что потом…
Не так и важно, сколько проживет
Моей души тяжелый или легкий вздох.
Мгновенно жить я очень обожаю,
Занудства нет во мне, я понимаю.
А потому и не ищу призванья -
Ни орденов, ни титулов, ни званья.
И гол по жизни как сокол,
И очень легок на подъем!
Хвали меня, ругай, коль захотелось -
Мне все равно, лишь бы душою пелось.
С собой я мало что туда возьму -
Лишь память чувств и вечную тоску…
Не выйдет из меня, товарищи, поэта -
Стихи писать не буду лучше Фета.
Но от души вдруг взять и написать,
Как будто ветер струны буду рвать.
Мотив неброский сердца, что болело,
О том, что было, может быть, истлело.
О чем мечталось, бредилось во сне -
Так это я позволю сам себе.
Другие произведения автора:
По волнам грусти...
Первый день - не день последний...
Время тлеет последней надеждой...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
