С каждым боем редеют ряды...

  С каждым боем редеют ряды,
  и все звонче посмертная слава.
  Те, кто пал во спасение слабых,
  только славой берут за труды.
  
  Пусть цветы у притихших могил
  отпускают грехи не усопших,
  но в степи, от грозы не просохшей,
  конь без всадника сбился с ноги.
  
  Ждут уверенности стремена,
  ждут поводья надежной руки...
  На гитарах ослабли колки,
  не звенит на пределе струна.
  
  Все ли стало вам ясно, как день?
  Все ли души свободны от боли?
  Скакуны, отгулявшие в поле,
  ждут горячих и праведных дел...
  
  1987    Алма-Ата
 

Другие произведения автора:

Три слоя колючих оград...

Больница

Мне не выжить