Еврея я склоняю к суеверию,
И ничего не сумрачно сейчас.
И как его фантазии поверю я,
Когда не наш натянут полиспаст.
Держать не может слог наш, русский "сбалмашный",
Не понимает это индивид.
Уехал он к себе, а значит – тамошный,
Вот, пусть тогда для тамошных чудит.
Другие произведения автора:
Эти врут..
Парень молодцом - ЛЫбик..
Эликсир поэта..
Новые
Меню
