Святые мощи, мощь ракет,
пиндосы рявкнули в ответ -
крысёныш выключает свет.
Все по углам во тьме сидят
на мощи при свечах глядят.
Россия, двадцать первый век -
век крыс. А где же человек?
Погиб в войне. Давным-давно,
осталось жить одно говно.
Говно плывёт, жирует, жрёт.
Его пласты, оно как гнёт.
Не для солений, для клоак.
Не запах - ложь, оно смердит,
из зомби-ящика глядит.
Вещует нам свобод оплот,
не тонет - строит новый плот.
Рекою выплывет в моря,
шторма бывают там не зря.
Слои осадочных пород,
дно океана, магмы ход.
Исчезнет, истребит Земля,
говно - оно лекарства для.
Прости меня, Россия - мать,
в говне тебе страной не стать.
И никогда не встать с колен,
а твое будущее - тлен.
Ингвар Андварафорс (С) 2013
Другие произведения автора:
За гранью стакана открылись мне бездны
День гнева Его
Виток
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
