Бесконечны, безобразны,
В мутной месяца игре
Закружились бесы разны.
А. Пушкин
Полицай и поп беснуясь,
Пальцем тычут, злобно врут.
Власть, с бандитом не торгуясь,
Вертикаль согнув в хомут,
Вновь на рабство обрекает
Всю Россию. Чтя талмуд,
Злато русское алкает
Всяк немцов и прочий уд.
Что останется народу?
Вдруг, кто сыщется: «ау».
Гул пошел, будя природу:
«Власть видали на ...».
Другие произведения автора:
Беременная
Среда ума
Тоска небесных взоров
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
