Там, где тысяча религий,
Нет и толики церквей,
Так опутанных в вериги,
Как на Родине моей.
В быль – сплошною брешью дранной
Высь цедили купола
И страшнее страшной раны –
Ниши под колокола.
Ныне празднично убрано
Совершают крестный ход…
Пьяно, а не покаянно
Службу пастырь стад ведёт.
И слыхал от старика я,
Что у Самого мошна
От того, что выпускает
Он сивушные бражна…
Так во чью же честь охоче
Отцы благоденствуют,
Новый колокол хохочет,
А не благовествует?
Другие произведения автора:
ОБРАЗЫ
Обида Франсуа Вийона
Власть ворожеи
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
