* * *
Туда, где налилась свинцом река,
Где горизонт о зубья гор расплющен,
Волокнами сползались облака
И становились гуще, гуще, гуще.
И в этой хмари тысячею ламп,
Глаза до слепоты сияньем жгущих,
Неровно, как бумагу пополам,
Рванул зигзаг холодный эту гущу.
А солнце, силясь выполнить свой долг,
Искало для луча хоть малой щели,
Но жутковато до сердечной щеми
Ударил гром и до поры умолк.
И сыпануло с неба скукотой.
Вшифрованная в мокрые дробинки,
Она в груди, тоскою налитой,
Стучит, перерождая боль в слезинки…
Узором молний небосвод расшит,
Мир замолчал, таясь и цепенея,
И от холодной влаги тяжелея,
Висит над ним заслонка, словно щит.
А солнце уже ищет брешь в щите,
В его прорехи золото вдевает…
Но не понять: что мчится по щеке –
Слезинка или капля дождевая?
Другие произведения автора:
Я не брошу писать
Звякнет коса о камень... (Раннее)
Дымком попыхивает даль...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
