Никем не признанный поэт
стоял и думал о прекрасном,
о том, чего уж больше нет,
о том, что жизнь прошла напрасно,
что ни одной его строки
не приняли, не оценили.
И пальцы тонкие руки
цвет липы нервно теребили.
А рядом дикая пчела
нектар с цветков тех собирала.
И ничего не замечала,
а лишь работою жила.
Она привычно пряла мед,
не для себя – для поколений,
не сознавая наперед,
что кто-нибудь потом оценит
её нехитрый, светлый труд –
у истины своя награда…
А липы каждый год цветут, -
души и памяти отрада.
Другие произведения автора:
ПРОКРУСТОВО ЛОЖЕ.
АХ, САША, САША...(Посвящение А.С.ПУШКИНУ).
СВОБОДУ ДЕЛЯТ ПОПОЛАМ...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
