На кладбище зекам не ставят крестов,
И люди на них не рыдают.
Ушел наш грешный человек,
Не отсидев свой срок.
Схоронят где-то там в лесу,
Табличку с номером дадут,
В могилу кол вобьют.
Когда глядишь на те могилы,
Они растут прям как грибы после дождя,
То хочешь жить еще сильней,
Хоть только потому,
Чтоб в мир уйти иной свободным человеком.
И чтоб лежать на кладбище мирском
С крестом ведь в голове,
А не с табличкою в руке.
Так вот подумай человек,
Как жить тебе, и где тебя схоронят.
Другие произведения автора:
Опять. Зависли
Тихонько
Как мало нам для счастья мало надо
Новые
Меню
