Я ведь не экономист! От чего мои доходы? - От закатов, от восходов... Сколько стоит палый лист, В рощах шум дождей осенних, Птиц отставших пересвист, Бой ночной часов настенных?
Не политик я. Поэт! Бой часов - мне дар бесценный - Достаёт, как взгляд со сцены, Где играют в белый свет. - Там идёт игра по-крупной. Мне та сцена недоступна. Я не вхож туда... Завет!
Встал политик на часах, Стрелки взял на абордаж. Сколько стоит смертный страх, Несговорчивость «в верхах»? Сколько времени мне дашь - Завершить свой круг поэм Да исчезнуть насовсем?
А поэт, ведь он богатый,
Столько красок там в душе,
И не всё, порой, зарплатой,
И не всё, как под клише.
Это речка, поле, ветер,
Всё, что в этом мире есть,
Что дороже есть на свете?
И поэт - то Божья честь...
Алла, стихи не совсем об этом. То, чем богат Поэт и что Он богаче любого "сильного мира сего", мне бесспорно известно давным-давно. А вот то, что созрела трагедия самого мира, самого рода человеческого, утрачивающего Поэзию, - вот ведь речь-то о чём!
Отклику спасибо.
Новые
Меню
