И вот они идут, разбитые вояки,
и пыль накрыла их, когда-то гордый вид,
и жалки их разорванные стяги,
а вождь умчался, командир убит.
А доблестным войскам в зените славы,
им пели дифирамбы, пали ниц,
разбиты в дым былые идеалы,
и гонят из захваченных столиц.
А ведь недавно, балы, маскерады,
и восхищенье подвигами их,
забыты все моменты милой славы,
блестящей и тянувшей, как магнит.
Их жалки лица, хлеб им подавая,
когда-то ими битый из села.
Прости Вас, Господи, -он тихо повторяет,
И злоба, что кипела вдруг ушла.
Приказ, что делает из нас скотину,
и дисциплины жестяной хомут,
как будто люди сделаны из глины,
как сверху скажут, до земли согнут.
Другие произведения автора:
К любимой
О насекомых
Он пал
Новые
Меню
