За спиной Афганистан.
И на стуле шатком
Сидя, я пишу "роман"
В черную тетрадку.
О войне и о любви,
О б..х, и людях,
О воде, и о крови
В пограничных буднях.
Где-то ниже Пяндж шумит,
Камнями играя.
Дедушка намаз творит.
Всюду жизнь простая.
Здесь за сто и двести лет,
Нету изменений.
Вечером лучины свет
Лижет тьму сомнений.
Есть и люди, но людей
Среди них немного,
Коль не с голода злодей,
То злодей от Бога.
Жизни - сто рублей цена.
Бедность - штука злая.
Равнодушная луна
Смотрит, не мигая,
Как корячимся мы здесь,
По камням пластаясь.
Ободралась дурь и спесь,
Только злость осталась.
Мы - солдаты, но война
Под полом клокочет,
Где-то с кем-то ждет жена,
Кто-то жить не хочет.
Нескладуха и сумбур,
На крови и водке.
Пулеметчик - балагур,
Долбит по наводке
Записного стукача,
Дятла из туземцев.
Вишню в нос сует бача.
Визг и плач младенцев.
Пограничные дела
Воспоют потомки.
Но не знать им, как сожгла
Наши души в топке
Эта гнусная война
Без врагов - со всеми.
Спи, российская страна
С будуна на сене.
Пограничники не спят -
Сон твой охраняют.
Обнимая автомат -
Милых вспоминают.
Другие произведения автора:
Пустота
Буревестники Кавказа
Опять влюбился человек.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
