Атаман...

Стояло село на киргизских просторах…
Мне улочки тихой никак не забыть.
И гул ребятни, в завязавшихся спорах,
И местные игры, которым не быть.

И был «Атаман» - лет пятнадцати от роду,
Его выбирали в ребячьем кругу.
Он был заводилой и правил погоду –
Устраивал суд «нечестному врагу».

Построили штаб, разделились на соты…
Мы жили тогда по законам своим,
А он, как всегда, сочинял анекдоты,
И мы, рассмеявшись  теряли свой грим.

Мы бились на саблях и дрались на шпагах,
«Ковали» мечи, на заросшем пеньке,
Носили свой знак, на заношенных шапках,
И строили замки на мокром песке!

Лишь только темнело – костёр разводили,
Картошку пекли, разговоры вели…
В наивных мечтаньях часы проводили,
И поздно гурьбою до дому брели.
 
Домой заскочив, на ходу раздеваясь,
Упав на кровать и забравшись под плед,
Мы вмиг засыпали – во сне улыбаясь,
А утром будил – тёплый, солнечный свет!

Глаза приоткрыв, собирались мгновенно…
Жуя на бегу – отправлялись играть!
И так каждый день, без проблем незабвенных
На подвиг готовилась – местная "рать"!
***
   Как хочется в детство вернуться однажды.
И меч деревянный в руках подержать!
Ведь было тогда абсолютно неважным,
Кто будет сегодня в «бою»… побеждать!
15.10.94г. (Добавлено 25.08.10г.)

Другие произведения автора:

Фото...

Утро...

Не думай...