Пусть дарит Бог лишь красоту,
рисуя паром высоту,
разбавив небо акварелью.
Он помнит детскую мечту,
в ней поощряя простоту,
как музыку летней капели.
И знает для чего живем,
куда спешим, зачем идем,
и где опять соломку стелим.
Он друг, которого побьем,
сосед, с которым только пьем,
света боясь в конце тунеля.
Мой путь, мой дух, моя борьба,
там где бороться неприлично.
Обманута была толпа,
да только ложь стала привычной.
Бог любит нас и это дар,
дающий право быть счастливым.
И нет на свете божьих кар,
кроме того, чтоб жить красиво.
Другие произведения автора:
Чувства
Кто рожден...
Не пойду...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
