Такие
мы теперь поэты –
Награды,
званья подавай.
Мы
эгоизмом перегреты,
В
нас чванство лезет через край.
Поэт
– он должен быть голодным,
И
озорным, и трубачом,
Необязательно
быть модным,
И
слава тоже ни при чем,
Таким,
чтобы душа пылала,
Чтоб
слезы брызгали из глаз,
А
мы все жаждем пьедестала,
Где
выставляют напоказ
Все
наши ветхие творенья,
Которые
пройдут, как дым,
Подвергнутся
от скуки тленью,
Хотим
того иль не хотим,
Сгорят
в огне, оставив пепел,
Порвутся
в мелкие клочки,
А
надо, чтоб душевный трепет
От
вашей теплился строки,
Чтобы
в словах дожди шумели,
Росли
цветы, пылал закат,
Летали
белые метели,
Кружился
дивный листопад,
Чтоб
жизнь была простой и сложной,
Такой
как есть, но без прикрас.
Потом оценят вас, возможно.
Не это главное сейчас.
Живи,
поэт, без всякой дряни,
Душой
живи, а не словцом,
Как
будто бы стоишь на грани
Перед
трагическим концом.
Другие произведения автора:
Еще слышны слова осеннего напева
Вновь за строкой бежит строка...
Теперь не жди подмоги...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
