Поток машин стоит у светофора,
А между авто катится калека,
К любой машине, даже без разбора,
Перевезет тележка человека.
Он в гимнастерке старого покроя,
На шее – бирка с надписью «Афганец»,
В глазах читается – да, вот такой я,
Ну, кто чем может, помогите, братцы!
И каждый из «водил» кидает в кружку,
Которая в руке у горемыки,
Кто – денежку-бумажку, кто – «полушку»…
Но на него совсем никто не рыкнет.
Вдруг девочка у мамы на коленях
В автобусе – калеку увидала.
«Мама, смотри, ведь это дядя Коля,
Сосед наш – алкоголик!» - закричала.
Действительно! Сомнений быть не может!
Сосед-алкаш! (Он даже не служивший!).
Мороз прошел мурашками по коже…
Пред нами человек и честь пропивший!
Калека он не телом, а душою,
На водку честь мундира променявший,
«Дань» прОсящий дрожащею рукою,
Других бойцов Афгана запятнавший…
Другие произведения автора:
Больница.
Устами младенца.
Подарок маме на 8 марта.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Спасибо, Эльвира!
Спасибо, Елена!
