Я так любил ночные поезда,
маршрут которых, как полёт межзвёздный.
Туда вернуться никогда не поздно -
и не вернуться, всё же, никогда.
Сесть у окна на боковой скамье,
и всё смотреть, как наплывают рощи,
на светофора изумрудный росчерк,
и на луну, что катится ко мне...
Не разобраться в сердце: стал другим,
или остался всё таким же нежным
к земле, где дом под лесом голубым,
в своей смешной и ветреной надежде,
мешавшей петь, толкавшей в пустоту,
где колея оборвана у края...
Я знаю правду, понял: пусть не ту
я прожил жизнь - мне не нужна другая.
Мой поезд мчит, куда, не знаю сам,
сквозь города, что всё шумней и выше.
Я мог бы выйти к тем рукам, глазам,
что звали так, манили. Но не вышел...
Мой поезд мчит, ночной, далёкий свет,
там, где лета перебирает ветер,
а я машу ему с любовью вслед,
его огню. Да пусть он будет светел.
12.10.2013
Другие произведения автора:
Разговор с Временем
Дорога
На родине
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
